Esa lágrima que rueda ambulante,
que no encuentra sosiego en su camino
se maravilla frente al desatino
de llorar una vida trashumante.
Allí va, ya rodando por el mundo.
La besa un ángel : muta de color.
Vuela sin alas y consigue el rumbo
el mas preciso cauce que es dolor.
La veo en las mejillas del anciano
con su cuerpo ahincado sobre el llano
hurtándole su ya última alegría.
¡Sigue tu andar ¡ No requiero tu mano
pues hoy será la voz de un canto hermano
que me arrebate la melancolía.
David
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